罗熙笑了一笑，他的笑总是这么忧伤。
“没有。那个人后来跟别人结婚了。”
“那那个人是过得很好了？”
“是啊。”
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洗碗的时候，外面的雨停了，风从厨房窗口吹进来，那棵迷迭香已经枯了。
我看着厨房里的残局，罗熙挽着袖子，把洗过的碗一个个整齐地码在碗架上，温柔得像对待易碎的玻璃，他似乎长高了一点，仍然有点单薄，也很沉默。
我忽然叫了他一声。
我说：“罗熙，我以后可以再也不会做饭了。”
罗熙洗碗的动作顿了一顿。
他说：“没关系啊。”
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走的时候，我送他到门口。
我告诉他，我下周就要彻底搬走了，以后不要来这里找我了。
他说好。
外面下着小雨，他打着我给他的伞，沉默地走在雨中，越走越走。
走到十几米外的时候，他忽然回过头来，朝我大喊了一句：
“许朗，我以后可以去李家找你吗？”
“什么？”
“许朗！我以后！可以再去李家找你吗！”他用从未有过的力度大声地问我。
我沉默了很久，他一直站在雨里，等着我的回答，他的身影单薄，风吹得他大衣下摆乱飘，但他仍然固执地站在那里。
人年轻的时候，总是这样的单薄脆弱，却总是有着不知道哪里来的一腔孤勇，就算明知道前面是铜墙铁壁，还是要一意孤行地往前闯，闯得头破血流粉身碎骨，还是死都不肯回头。
明明隔了那么远，我却好像看到了那个年少时的自己。
我终于知道，为什么罗熙身上总有让人觉得很悲伤的东西。因为那样东西，就叫做孤独。好像一个人孤零零地生活在这座庞大的城市里，没有人可以交谈，没有人可以倾诉。像一个人站在漫天的风雨里，却找不到那盏等着你回家的灯。
我张了张嘴，却觉得喉咙像被锈住了，我很努力地，才能发出一点声音，来回应那个等着我答案的他。
我说：“可以。”